Здесь с ветром шепчутся берёзы,
Трава чуть слышно шелестит,
Росинки падают, как слёзы,
На белый мрамор и гранит.
Как изваянье мать стоит
В одежде чёрной, и седая,
Она не плачет, не кричит,
Цветы из рук своих роняя,
Ей кажется, что сын малыш.
Бежит, смешно переступает,
И дождь стекает громко с крыш,
А он ручонки подставляет.
Вот повзрослел, шагает в класс,
Там познаёт азы науки,
А вот влюбился первый раз,
И вдруг пришла пора разлуки.
И нет страшнее в мире слов,
Что смертью алчною зовётся,
В Афганистане льётся кровь,
Или (в Чечне родная льётся кровь),
В России болью отдаётся.
Боль
© Copyright: Зоя Романова Самылова, 2016
Свидетельство о публикации №116031406777
Свидетельство о публикации №116031406777
Рецензии