Записки больного. Топор

Топор в спине дышать мешает,
И запах крови манит вдаль.
Мой разум тихо исчезает,
Душа терзает словно сталь.
Все у меня внутри пылает.
Нет ничего. Немного жаль,
Что человек, чей взор сияет,
Все так же может предавать.

Я, будто ангел-воплощение,
Несу в людскую жизнь покой,
Оберегаю - вот стремление,
Наверно жизни смысл мой.
Но велико ль смыслом значение,
Когда я будто сам не свой?
Когда мое обременение -
Прожить жизнь только лишь с собой.

Топор в груди, до крови жадный,
И стали гнев по правде страшен.
Его смерти-металл хладящий,
В багрянец крови был покрашен.
И каждый мимо проходящий,
Обязан пнуть, чтоб стон был глашен,
На сотни миль! душу предавший,
Восстал. И сбросил вес оков…

Свободен? Нет. Прощен лишь был.
Топор исчез, душа со мной.
А след от пытки слабо стыл.
Я глуп. Я ни на что не годный,
Опять про козни все забыл.
И снова я, один повечный,
Бреду туда, где как-то был…