Вруша...

Она не замечала, что врала,
А правды никогда не говорила.
То ли и вовсе ненормальная была,
То ей казалось, это проходило.

Граф Монте-Кристо, или даже Крез,
Против ее богатства "отдыхали".
Она дарила людям столько грез,
Сколько простые смертные не знали.

Кто, что хотел, мог сразу получить,
По крайней мере, в виде обещанья
Она не уставала их дарить,
В них исполняла каждое желанье.

А время шло, все понимали - врет,
Но сами не хотели в это верить.
Надеялись - а может повезет?
Она врала, уже другим, без меры.


Рецензии