Ты снова мне пишешь

Ты снова мне пишешь о том, как тебе одиноко,
Как спиться не очень, как хочется
Того, что не спать заставляет,
Того, что - как снится сто лет.
Разлука, весна и желание снова в дорогу
Терзают мое одиночество
И музыка где-то играет,
И что-то горит на столе.

Наверно, свеча - я не вижу сквозь эту туманность,
Что пала на звучную письменность
Растроганной напрочь балладой.
Я что-то пишу? - да едва ль.
Я только верстаю возможности выйти за крайность,
Я только кладу эту искренность
В твои одинокие правды,
В твою непростую печаль.

Ты снова мне пишешь о том, что в душе твоей страхи.
Не бойся, родная, я рядышком.
Я просто курю на балконе.
Стели потихоньку - я щас.
Чуток постою у свечи в покаянной рубахе,
Авось, что добуду для перышка.
Сегодня всё как-то бессонней
И как-то нежнее для нас.

Наверно, любовь - я не знаю, что веет вернее,
Что грезит прекрасней и истинней.
Ложись, я побуду на кухне,
Возможно, чуток задержусь.
Сегодня и ночь вдохновенней и как-то темнее,
И пишется как-то пожизненней,
И муза по страннику сохнет,
Храня полуночную грусть.

Ты снова мне пишешь о том, что устала быть сильной,
Что хочется взять и расплакаться,
Особенно если читаешь
Ночные печали мои.
Сегодня всё как-то задумчивей, даже печальней
Меня обрекает не выспаться,
И что-то под веками тает
От этой прекрасной любви.

Наверное, слёзы - не знаю, что может быть слёзней,
Когда эти капельки кажутся
Почти что пустым избавленьем
От строф, что дают им исток.
Я падаю в них, я звучу из несбыточных жизней
Не знаю, как сердцу так пишется,
Разлука над ним так довлеет -
Какой ему выдержать срок...

Ты снова мне пишешь о том, как беспомощно таять
Глазам, что устали от таяний,
Как тихо им стало лучится
В мечты под погасший торшер.
Сегодня всё как-то единственней, может быть, память
Стихов, как беззвучных отчаяний,
Капели кладет под ресницы
И хочет приснится душе.

Наверно, приснились - не знаю, что было бессонней
Того, что и в снах не отыщется,
Того, что не спать заставляет,
Что снится - как лет уже сто.
Сегодня всё как-то нежнее, и даже безумней,
И сердцу уставшему пишется,
И строки туман застилает,
И верит печали листов.

Ты снова мне пишешь о том, как прекрасно быть музой
Того, кто тобою бессонится
И знает, как сладко касаться
Тебя и строкой, и рукой,
Умеющей так же сказать между явью и грёзой
По негам неспящей красавицы,
И вместо тумана остаться
Над снами, и гладить покой -

Лишь твой, не наверно - я прочих не знаю покоев,
И истин удобных не ведаю,
Причинно ища себя где-то,
Сбываясь по снам не тобой.
Сегодня всё как-то нежней. За упавшей звездою
Я следом в туманности падаю
Тоскующим сердцем поэта,
Что снится печали земной.

Ты пишешь мне дом, ты пишешь мне мглистые дали
И чувство глубин и безбрежности
Наносит весеннее небо
На музыку грез над листом...
Я что-то тебе написал тут? - не знаю, едва ли
Могу я вмещать эти нежности.
Мне только хотелось той негой
Погладить тебя - перед сном.

 = 2016 =