Бабушкин портрет

         Этажерка, стол , буфет,
         Юной бабушки портрет
         И побитый молью коврик над диваном.   
         Венский стул у сундука...
         Моей бабушки рука
         Прикасалась к старым стенкам деревянным.

         Принесет издалека
         Память-бурная река
         Детских лет тепло, и сердце замирает,               
         Словно я вхожу в наш дом,   
         Словно все как раньше в нем,
         И меня с улыбкой бабушка встречает.

         Вновь расскажет за шитьем      
         Про свое житье-бытье,
         Как одна растила сына и двух дочек.
         Сын пошел фашистов бить,
         А она - окопы рыть.
         Называла меня ласково Людочек.

         Под машинки мерный стук,
         Под мельканье быстрых рук
         Засыпаю. Все куда-то уплывает.
         Смутно вижу, как она
         Вновь садится у окна
         И на ужин нам фасоль перебирает...

         Пролетело тридцать лет
         Как ее на свете нет,
         Только сердце ничего не забывает.
         Этажерка, стол, буфет...
         Старый бабушкин портрет
         С каждым годом мне себя напоминает.