опять поёт за окнами весна...

            ***


Опять поёт за окнами весна.
Какие ночи нынче в дивном мае!
Но не от встреч с весною мне не до сна,
А оттого, как будто с ней прощаюсь.

Пусть жгут меня пока ещё слова.
Ещё порой горжусь своим сожженьем.
Но плохо на костре горят дрова
И пламя часто переходит в тленье.

И в те часы хочу себя понять:
Ну почему я не дошёл до цели,
Иль плохо за меня молилась мать
Ночами у скрипучей колыбели?

Или я сам с наивностью слепой
Себя порой иным аршином мерил?
И шел дорогой далеко  не той,
По глупости не в те стучался двери? 

Хотя бумаги уйму  исписал.
В стихах, бывало, жарко куролесил,
Но тем поэтом всё-таки не стал
Каким когда-то в молодости  грезил.

И вот итог –  три книжицы стихов,
Где жалкий плачь, да мысли покаянья,
Да зов небесно - обморочных слов-
Толь божий дар, иль чьё - то наказанье.

Сумей  теперь под старость разберись.               
И вряд ли будешь, удивлён ответом,
Задумавшись над кратким словом «жизнь»,
Где был, иль не был ты поэтом?!
          ***