Он был простой художник

Он был простой художник
Из бедного квартала,
Но, как волшебник добрый,
Картины всё дарил...
И, говоря: «Спасибо,
Возьмите что осталось»,
Скрывал свою усталость
И по ночам творил...

Она была беспечна
И всё всегда теряла,
Её не вдохновляла
Чужая красота...
А простота, душевность,
И вовсе  раздражала,
Но выпить обожала,
Особенно за так...

И как-то, в летний вечер,
За столиком в кафешке,
У них случилась встреча,
Нечаянный разговор...
На тоненькой салфетке
Нарисовав портретик,
Он подарил конечно...
Она сказала: «Вздор..!

И даже не похожа, -
Я выгляжу моложе,
Какой же ты художник, -
Не можешь рисовать..».
Со стула быстро встала,
Салфетку в ручке сжала,
И тут же убежала,
Спасибо не сказав...

И только через годы,
Найдя в своём буфете
Портретик на салфетке
Молоденькой красотки,
Задумалась, всё вспомнив
О той случайной встрече,
Где молодой художник
В кафе дарил ей вечность, -

Он был простой художник
Из бедного квартала,
Но, как волшебник добрый,
Картины всё дарил...
Она ж не понимала,
Как сразу не признала
Рисунок, на котором
Её боготворил...

14.03.2016.