Размышления о поэтах и поэзии

Когда пишу простые эти строчки,
не жду метафор — их в природе нет.
Черновиков исчёрканных листочки -
свидетели несбывшихся побед,
свидетели внезапных озарений
и разочарований в них следы.
Лежат тома моих стихотворений
подземными озёрами воды.
Кто ясно мыслит, тот и пишет ясно,
иначе — синтаксический туман.
И я бродил в нём долго и напрасно,
пока не понял: это лишь обман.
Мы в частностях погрязли, как в болоте,
в блаженном ожидании: вот — вот
придёт на помощь вдохновенный кто-то
и к истине желанной поведёт.
Тогда родИтся под рукой такое,
что, может быть, на долгие века...
Надежда есть, но нет в душе покоя,
а истина всё так же далека.
Поэзия... ты загнанною ланью
таишься в интернетовских углах,
а души кормят несусветной дрянью,
туфтой, залитою в гламурный лак.
А мы всё пишем, пишем, пишем, пишем,
кто в стол, кто в хлам, кто в микротиражи
и ждём: вот — вот и нас народ услышит.
Что, я не прав, читатель? Подскажи...

13 марта 2016