весенний пасьянс

Наступит день -
           ветра  заговорят,
внезапно оживут стихи и вещи,
а каждый сон преступно станет  вещим,
под  белою  рубахой плавя март…
Ты спросишь взглядом пристальным: «Зачем?»
Я выдохну в ответ:
- О, ччч-чёрт! Не знаю….
зачем весною  почки набухают,
не смятые моралью  скользких тем?
Спроси у них…
срезая бересту,
напейся, исцелись прохладным соком.
Мигнёт экран светло и синеоко,
и тут же оцифрует наготу…
Вот лист души -
как прежде чист и бел…
Ты тратишься, но веришь:
«не убудет»
Апрель  готов без вычурных прелюдий,
шутя, девчонке сделать вери вел.
Она в ответ ногами оплетёт,
как будто  подтвердив:
                «ты пойман, парень…»
и будет до утра тебя кошмарить
сквозным чередованием двух нот.
Усиливая бешеный огонь
горячим и прерывистым дыханьем
пока вселенский мрак прохладной спальни
не вскроет крик,
помноженный на боль.
А миг спустя ты сам сойдёшь на нет -
излившийся, поверженый, распятый,
и я тебе со лба  сдвигая пряди,
шепну на  ушко нежно:
«мой поэт…»
Прими как дар и пламя, и озноб -
не думай ни о смысле, ни о шансах.
Душа моя разложена пасьянсом.
Но ты игрок…
              в ответе за исход…