Двадцатый век

Листаю старые альбомы:
Двадцатый век в них: от и до,
Ряд фотографий незнакомых,
Как гамма, – начинаясь с до.

До – революции, до первой
И страшной роковой черты:
Дианы храм, и храм Минервы, –
И прихожан светлы черты

Нам незнакомым благородством
И интеллектом на челе,
И поражают странным сходством
С героями из книг – во мгле

Тогда томилась вся Россия,
Чего-то нового ждала,
И печень сдавливала сильно
Ей желчь двуглавого орла.

Ре – волюцьонный шаг ворвался,
То был, конечно, ре мажор,
И мир от радости взорвался –
Летят обломки до сих пор...

Но сколько в этих снимках веры,
В сияющих земных глазах,
Куда иуды-изуверы
Лишь начинали капать страх!

Ми – это значит Мир без Бога,
Порядок новый, храмов снос...
Во взглядах – всё сильней тревога
Сквозь лжи сияющий гипноз,

И страх, так слившийся со счастьем
Не знать, не ведать ничего!
Фа – шизм, оскал звериной пасти,
Покров содравшей со всего...

И сила, мужество и стойкость –
Во взорах всех, – не только боль, –
И появившаяся бойкость,
И слёз послевоенных – соль.

И мирные десятилетья:
Ужель мы дожили до – ля?
В глазах – вопросы, и ответить
Нам до конца – опять нельзя.

И си – ла в нас проснулась снова,
Но, си – муляции полна,
Нас раздавила, как корова,
По-новой – новой лжи волна.

Цинизм во взглядах – и протеста
Огонь с улыбкой пополам, –
Но словно из другого теста
Мы стали, напиваясь в хлам.

Никак на новую октаву
Не перейти – и снова си –
Муляция распятой правды,
И крики: "Господи, спаси!"

И си – ла есть, ума не надо –
Попёрла в красных пиджаках
Хватать, пока горели взгляды,
Всё, что держали мы в руках.

И си – вый бред тупой эстрады, –
Смотри, какая благодать! –
Накапал тупость в наши взгляды
И стал их всюду – насаждать.

Нет фотографий больше – фотки
Теперь – быстрее надо жить:
На каждой – мышцы и красотки
Себя готовы предложить.

Не оторваться от планшетов,
Нам заменивших окна в мир, –
И думаешь: а ты ли это? –
Идя писать письмо в сортир.

Век кончился – и вот, как прежде, –
В режиме мы второго до,
Остановив глаза в надежде
На человеке из дзю-до.

И кто-то ждёт там ре – волюций,
А кто-то жаждет взять ре – ванш, –
Поэтам – мало конституций,
Ну, а котлетам – нужен фарш.

А кончится чем эта драма, –
Узнает тот, кто до – живёт, –
И до – чего нас эта гамма,
В конечном счёте, до – ведёт.


13 марта 2016