Из дневника

Старые записи в дневнике
Сделались неким пророчеством:
"Сегодня иду к реке
Вместе со своим одиночеством.
Сегодня тебя боюсь,
Сегодня переживаю,
А завтра этот времени груз
Я сброшу, я тебе обещаю.
Сегодня не позвоню,
Впрочем как и зимой.
Ты помнишь, что не люблю,
А ты до конца только мой?
Ты помнишь что ты при смерти,
Что ты умираешь в бреду?
Пока ты спишь, я у пристани
Для себя спасенья ищу.
Ты помнишь, что я безразличная,
Что вру, будто все хорошо?
Времени нет- отговорка отличная,
А ты сколько сможешь ещё?"
Старые записи в дневнике
Сделались неким пророчеством.
Я с ними иду к реке,
Чтобы болью вновь не морочиться.
Читаю и вижу снова:
"Двадцать второй день января-
Страх появились и злоба,
Злость на себя и страх за тебя.
Я ничего не поделаю,
Я ничего не могу.
Ты умираешь, наверное,
Где-то в полночном бреду.
Я не пишу и не думаю-
Толку от слов моих?
Я собираюсь с мыслями
И пишу тебе жалобный стих.
Это все, что заработал,
Это все, на что налюбил.
Я подавилась твоею заботой,
Ты улыбался снаружи, но гнил.
Ты, я знаю уж точно,
Вспомнишь мне этот день,
Когда за моим многоточием
Скрылась безразличия тень."