Ну и тогда чего это я?

Я однажды спросил у судьбы:
— Почему так извилист твой путь?
Ничего не ответила ты,
Только чем — то сдавило мне грудь.

Я опять и опять вопрошал
— Что ты можешь в ответ мне сказать?
Но ответом была тишина,
Не хотела ты мне отвечать.

— Посмотри на других, посмотри,
Ты у них как струна, как стрела,
И опять мне ни звука в ответ,
Всё молчала хозяйка моя.

Я канючил: — Ты любишь других,
Ты им ближе родни, ты им мать,
Чем, скажи, я тебя прогневил,
Как скажи тебя мне понять?

У других и работа и жизнь,
Не гляди, что он вор, иль дурак,
Мне за ними тянись и тянись,
Чтоб приблизиться хоть бы на шаг.

На работе — сплошное жульё,
Заработал — отдай, не греши,
Как работать — так это моё,
А получать, так сплошные гроши.

У других и работа и жизнь —
Прямо, гладко, как будто в кино,
А мою как начнёшь вспоминать,
Да пошло бы всё прахом оно.

То начальство, то брат, то друзья
На куски рвут — побольше себе,
Если только осталась семья,
Да и то — нет покоя в семье.

Тёща вечно ворчит и ворчит:
— Посмотри, какой умный сосед,
Подтверждая уж в тысячный раз,
Что пророков в отечестве нет.

И что соседей нет хуже моих,
И когда даже спят, иль молчат,
Никакой нет управы на них,
Всё творят они, что захотят.

Я ругался, рыдал, я кричал:
— Ну почему я несчастный такой?
А когда наконец замолчал,
Понял, что говорю сам с собой.

Что судьба моя — это ведь я,
Сколько сил есть, так я и тяну,
Ты кляни, раскляни меня,
Как получается, так и живу.

А что надо? Да всё вроде есть,
Дом, работа, машина, семья,
За столом собираемся здесь…
Ну и тогда чего это я?