В этом весь этот дивный, прекрасный восток

Я дышал полной грудью, как только хотел,
Я летал в облаках, как только умел,
Я любил эту жизнь, как только мог,
Да, только ветер меня утащил на Восток.

Утащил, не спросил ни отца, ни друзей,
Утащил далеко, ветер злой — суховей,
Да откуда ж проклятый тот ветер подул?
Да откуда ж он взялся, тот город Кабул?

Я домой поскорее вернуться мечтал,
Я девчонку до дома во сне провожал,
А наутро опять я сжимал автомат,
Я по-прежнему был «шурави» — оккупант.

Я как все жил вполсилы, вполжизни, вполроста
Я дышал через раз, чтоб убить меня было непросто.

Я каждый прожитый день не кружком обводил,
Я им ставил кресты, я каждый день хоронил,
Я не просто в каптёрке на койке лежал,
Я от «духов» «тропу» для своих прикрывал.

Но, известье пришло, что закончился срок,
Что пришёл мир на дивный, прекрасный Восток,
Что войне наступил долгожданный конец,
И летать перестанет проклятый свинец.

Мне до счастья осталось вернуться домой.
Два часа над горами и полный отбой,
Но, выстрел вдруг прозвучал тише детской хлопушки,
Я полшага всего не дошёл до «вертушки».

Мне до счастья осталось полшага, полмига, полметра
Но, догнала меня пуля, и качнула как ветром.

Как то это не так, как то это всё дико,
Мне даже не было больно, но, я зашёлся от крика:
— Да нельзя стрелять в спину, нет такого закона.
Всё, война умерла, меня ждут уже дома.

На скале юный воин аллаха стоял,
Он убил «шурави», он об этом мечтал,
Нету дела ему, что закончился срок,
В этом весь этот дивный, прекрасный Восток.

Я не ждал и не думал, что приеду домой,
Я приеду в гробу, я приеду — чужой,
Нету счастья в судьбе, есть один лишь обман,
И дорога домой — это «чёрный тюльпан».