"Способен ли петь об иллюзиях бывший поэт,
Которого до сердцевины прожгло Настоящим? "
Эстетика рифмы стремительно сходит на нет,
А хочется лучше "поэту" писать и намного чаще.
Пройдет череда до боли бессмысленных дней,
Но у "поэта" накопится лишь пара строчек.
А мыслей... Их как миллиарды столичных огней,
Которые криво ложатся в неровный почерк.
На сваях его души выживает бес.
Этот день объективно станет ничем во веки .
Это день, когда на поэтике ставит крест
И себя перестанет звать даже "недопоэтом".
На подмостках сменяются лица как море кулис,
Только "недопоэт" собрал себя по частицам.
Он напишет, но это будет сугубо мысль.
Этой мыслью он будет бить недолюдям лица.
Недо-
© Copyright: Настасья Алексеенко, 2016
Свидетельство о публикации №116031303047
Свидетельство о публикации №116031303047
Рецензии