хандра
холодный труп утра,
и бесформенные, серые облака,
как могильные плиты, закопаны в небе.
сумерки комнаты,
пропитаны твоим одиночеством
и разъедают, как щёлок…
но постепенно, настоящее заполняет тебя…
плетёшься на кухню,
ставишь кофе, думая о ночных часах,
которые ты провёл в поисках слов…
закуриваешь, лениво смотря в окно;
там дерево, точно провожающий на перроне,
машет тебе своими худыми ручонками –
это весна шлёт свой грязный, унылый привет,
вытирая сопли снега с разбитых дорог…
минуту спустя, глотаешь кофе,
уставившись в экран монитора.
тщетно, ты опустошён,
твоя душа – мёртвый сад на пустыре сознания…
ладно. нет, так нет.
ты допиваешь кофе, встаёшь,
подходишь к книжному шкафу;
читаешь фамилии классиков:
Олеша,
Джойс,
Маркес,
Апулей,
Набоков…
Шекспир –
дивясь тому,
что они
написали.
2016
Свидетельство о публикации №116031300137
Татьяна Свирина-Кныш 20.03.2016 20:10 Заявить о нарушении
Денис Созинов 20.03.2016 21:55 Заявить о нарушении