Потолок

Наше небо - это потолок.
Штукатурка, плитка, и обои...
Главное, чтоб не было запоя,
когда он однажды упадёт.

Только вот стабильно в квартал раз
мы берём бутылку и закуску:
килечку, огурчики, капустку,
и уходим в длительный экстаз.

Вот в такие страшные часы
может потолок коварный рухнуть,
пока мы с приятелем на кухне
нарезаем палку колбасы.

Мы за газ не платим и за свет,
ЖКХ на нас рукой махнули,
а мы им показываем дули.
Это длится уже много лет.

Если честно, дом давно под снос
утверждён, да только разве это
помешает пьяному поэту
наслаждаться дымом папирос?

Что нам нужно, чтоб кропать стишки?
Интроверт - отдельная порода.
Мы сидим в квартире год за годом,
под глазами нашими мешки.

Наше небо - это потолок.
Никогда дождя он не приносит.
Мы босые шлёпаем по доскам,
пьём и курим, запасаясь впрок.

Ведь однажды в страшные часы
рухнет это небо, погребая
нас...
и маленький кусочек рая...
Я тогда не допишу стихи.

Наше небо - это...