пишу Петербургу

        Петербург умывает водой из луж. Каналы стоят пустые. Их засыпают. Засыпает в такси водитель. Складка поребрика похожа на угол льдины. Которая не плывет.
        Не скоро зажжется красный. Скорость всегда одна. Не превышая нормы по небу текут облака. Вслед за людьми. Деревья. Единственные, кто спят. И иногда просыпаясь, неслышно совсем шелестят.
Под кромкой Мойки едва заметно бежит струя. Под мостиком греется утка. Прячет своих утят, а женщины в беретах бросают им хлеб. Это не шутка. Так выживают птицы.
        Фонтанка. Медленно вдоль нее, и к обеду на Невский. Бессуетная череда незнакомых лиц, и гудит оркестр. Каналы, мосты, колонны. Выставка Фриды Кало. Открытое кем-то окно. На втором этаже.
        И снова стало темно. Проспект наполняется людом. Привычно-смежно стоят фасады. Отражаются в фонарях ограды. И медленно капает дождь. Ну вы знаете, он здесь часто. Не то, что я.
                А, досадно.
        Мерцает "город-герой Ленинград". Шелестит на ступени газета. Слишком просто себе внушить, что отраднее нету места. И родней.
И едва ли слышны из купе колеса! Лишь не четче становится линия троса. За пластиковым квадратом.
        Наверно, так надо.
                Я вернусь.
                Обязательно!
                Только жди!
        Сохрани свои старо-процессы, сохрани свой покой,
        сохрани эти двери парадных, сохрани детский смех, сохрани все, что есть!
        Сохрани же своих музыкантов!



5.3.16.