Дом

Стоит одиноко этот дом,
Пусто и тихо нынче в нём;
Ни одно окно не горит огнём,
Призраки его молчат о том,
Что могло б потревожить его сон.

Они бояться пробудить спящие тени,
Ненароком задев скрипучие двери;
Невзначай присев на холодные постели,
Случайно колыхнув пыльные гобелены.

Никого ни в чём не упрекая,
Его стены молча гниют и знают,
Что засыпать их пришла пора,
На уставшую память снизошла зима.

Суета, беспокойство жизни,
Разочарования, о смерти мысли;
Всё затихло, инеем покрылось,
За одеялом забвения укрылось.

Жильцы давно разбежались,
Перила ступеней расшатались,
Картины выцвели и запылились,
Лишь скрипучие полы не изменились.

Они будто сейчас ощущают,
Как по ним чьи-то ноги ступают;
И приветливо шуметь начинают,
Но, обознавшись, тотчас замолкают.

Стоит одиноко этот дом,
Пусто и тихо нынче в нём,
Ни одно окно не горит огнём;
Раны его заросли мхом.

В комнатах его спокойно и темно,
Узорами тоски поросло стекло,
В них застыло добро и зло,
Изморосью покрылись морщины его,
В нём отраженье меня самого.