Поэт и смерть

Поэт и Смерть
Поэт над бездною стоял,
Смотрел в пустых глазниц провал,
Поэт со Смертью флиртовал,
И Смерть в него влюбилась.
И чувство странное губя,
Она дивилась на себя,
И ненавидела, любя,
И на поэта злилась,
Но терпкие его стихи,
Как ядовитые духи,
Лила себе на кожу,
Скрипя костями ночь и день,
За ним бродила, словно тень,
На тень его похожа.
Она за ним повсюду шла,
Творила черные дела,
Она всесильною была,
И только с ним - несмелой...
Она себя, как нимб несла,
Но вдруг в случайных зеркалах,
Увидев правду, обмерла...
Ослепла...
Онемела...
А легкомысленный поэт
Запел над бездной:
-Смерти нет!
Мы на земле оставим след,
Как птицы в небе!
Что получил - то раздари.
И лишнего не сотвори.
Нет на земле, кроме Любви,
Иного хлеба.
И я любовь свою нашел -
В ней - жизнь, вино, огонь и кровь!
И смерть - прекрасна!
И улыбнулась Смерть в ответ
И прошептала:
-Смерти нет...
Живи в стихах своих, поэт.
Тут я не властна...