Сырая плаха от крови, Здесь смертью пахнет до поры

Сырая плаха от крови,
Здесь смертью пахнет до поры!
Уже склонились топоры...
Что ждут они? Что ждут они?!

Прощали мы, и нас простят...
Ведь мы не стали палачами...
А бесы всех нас навестят,
Прельстив красивыми очами!


Рецензии