Я пою себе с листа.
Красота…
И взлетаю на порог
Я без ног.
И стараюсь устоять,
Но понять,
А куда же я бегу,
Не могу.
И сижу я у окна,
Но одна.
Почему одна сижу?
Не скажу.
Мне белугой пореветь,
Голос – медь.
По теченью буду плыть,
Не забыть
Мне объятия и страсть,
И ту власть,
Что имел ты надо мною
Весной,
Не дано уж никогда.
Вот беда…
Вот беда
© Copyright: Ирина Круть, 2016
Свидетельство о публикации №116031208660
Свидетельство о публикации №116031208660
Рецензии