***

                Я никак не пойму отчего же
                Всякий март на ноябрь похож.
                Он, подобно ему, не ухожен
                В своей грязной пастели одёж.

                Одинаковым хриплым дыханьем
                Гонит льдиной по черной реке
                Моей памяти воспоминанья,
                Что привык я держать на замке.

                Все по той же промозглой дорожке,
                Они тащат идей борозду,
                Словно клячу, везущую дрожки,
                Что уже мне не взять под узду.

                И мне кажется, в том единенье
                Скрыта злая насмешка судьбы,
                Что в циклическом повторенье
                Наши жизни безвольно слиты.

                И что после восторга не дюже,
                Чем пред горем, грядущих бед.
                И посмертно нам будет не хуже,
                Чем до того, как явились на свет.


12 марта 2016 года