Так бывает весною, под утро,
как из сумки, шурша, почтальон,
ночь, подует в коробочку с пудрой,
извлекая клубящийся сон.
Там друзья, никогда не предавшие
и возлюбленных женщин глаза,
без намёка какой-либо фальши
и винить никого нельзя.
Там, обнимемся и заплачем,
снова искренни и легки,
и неловкостей -
теннисный мячик,
не оттянет, в подаче, руки.
А глаза открывать
страшновато:
расставаясь с собой молодым,
в лессировках тончайших сфумато,
исчезающим, словно дым.
Весенние сны
© Copyright: Виталий Юдин, 2016
Свидетельство о публикации №116031206903
Свидетельство о публикации №116031206903
Рецензии