хранитель вёсен
потянувшись, поёт "hey jude",
а потом замолкает, вспомнив, что его вроде где-то ждут. и, зависнув на пару вдохов, смотрит прямо на календарь...
ходуном идёт дом. под грохот отлетевшего с крыши льда парень кружит в своей квартирке, создавая ветров поток. в полинявшей от сотой стирки майке вряд ли найдешь намёк на любимую зелень, все же он влезает в неё с джинсой, чей оттенок он счел похожим на асфальт, что почти сухой в это время.
- ну или должен
быть сухим, -
упрекнув себя он стоит в тесноте прихожей, подбородок рукой скребя - со щетины снимая первый лучик солнца и белый пух нежной-нежной пугливой вербы...
он приходит, настроив слух на волну перелетных пташек, шлёт по ней же "пора домой". с упоением месит кашу из упрямых снегов...
*
постой.
посмотри на веснушек россыпь
и как в майку приходит цвет;
как проспавший хранитель вёсен
нам мурлычет:
don't be afraid.
Свидетельство о публикации №116031206012