Над бумагой снова ручку заношу,
Но ни слова сказать не смею.
Я больше чувством не живу,
А мыслью одиноко млею.
Иду неспешно по стеклу…
Мечты, разбившись, больно режут ноги.
Но слабости своей не покажу,
Шагаю гордо по ночной дороге.
Боль притупляется, и я не узнаю
себя...
Я не была такою!
Не плачу, не смеюсь и не пишу,
Рукой пустой блокнот закрою.
Мне нечего, увы, ему сказать.
И он пылится на высокой полке.
Мне боле некому стихи писать,
Они лежат на книжной барахолке.
Откуда черпали великие талант?
Где брали для шедевров вдохновенье?
Мольер, Бах, Моцарт, Гоголь, Кант…
Случайность? Дар? Судьба? Везенье?
У каждого творца свой ценный путь
К вершинам белоокой поднебесной.
Мне нужно лишь немного отдохнуть
И стать великой, виртуозной поэтессой.
У каждого творца свой ценный путь
© Copyright: Марина Костоусова, 2016
Свидетельство о публикации №116031204466
Свидетельство о публикации №116031204466
Рецензии