Нарисованный стих

Опять открыт дневник, а я ни слова
Не смею ни подумать, ни писать:
Как будто бы поник и даже снова
Бумаге не готов всё рассказать.

Закрытые глаза рукой выводят
Корявые стишочки на листе.
Пересказать нельзя, но так выходит:
Пишу одно, а мысли - все не те.

Бумага стала мокрой. Это сложно
Писать такое прямо под дождём.
Я словно сплю, но это невозможно:
Заснуть и быть во сне, но не своём

И быть вдвоём. С собой. И это снилось,
Хотя и снам, уж честно, я не рад,
Мне б пару слов, в которых сердце билось,
Чуть тишины и тот же нежный взгляд,

И те мечты, которые узнаешь,
И те места, знакомые глазам -
Они в стихах, которые читаешь.
А написать? Да нет... Не смог бы сам.

Писать стихи? Ну нет, я разучился.
Словами это сложно передать,
Но тот, что есть, в словах не получился -
Я просто смог его нарисовать.

Дневник ещё открыт. А в нём ни слова.
И, знаешь... я тебя рисую снова.

02.05.2015