Вот такая трагедия...

Он на стол со злостью бросил карты—
Не везёт во всём сегодня, …ядь!
Да какое там восьмое марта,
Некого мне больше поздравлять!

Всё ушла… И скатертью дорога!
Думала, завою словно волк,
Да издохну лёжа у порога…
Не дождётся! – выпил и умолк.

Смял в дрожащих пальцах сигарету—
Вот скажи, топить их как котят,
Ты у нас считаешься поэтом,
Должен знать – чего они хотят?

Вот чего моей-то не хватало?
Я пашу как на галерах раб,
Не бухаю, где и с кем попало,
Не меняю как другие баб.

Всё тащу я в дом, как суслик в норку,
Чаша в нём как водится полна…
Приготовил к празднику икорку
И цветы с шампанским… А она?!

В пепельницу сунул сигарету,
Затушил и снова закурил—
Вот не надо только мне об этом—
О любви ей мало говорил.

Ну тогда скажи мне по секрету,
Что важней – слова или дела?
Не дано мне быть как ты поэтом
И за это Господу хвала!

Для любви, поверь, мне слов не нужно
И без них где надо не усну…-
Он в кулак закашлялся натужно
И слезу нежданную смахнул.

Укатила к матери, зараза!
Я не плачу, даже не грущу…
Пусть вернётся только, грохну сразу!
Да шучу я, ясно же – прощу.