Что-то снова...

Что-то снова сдвинулось в глинах-материках.
Снова гибнут дети у матери на руках.
Укрывает собою вселенской крови река
неготового в бой инвалида и старика.
Оружейным стволом человека к стене прижав,
чьё-то слово сдвинулось в гимнах больших держав,
и, прожектором схвачены из небольших нирван,
мелют, как жернова, шестерёнки маленьких стран.

Что-то сдвинулось снова в холодных сердцах людских,
бесшабашных, рисковых, обыденных, никаких.
В них сердечные клапаны свой расторгли контракт,
то жестоко, то заспанно с совестью бьют не в такт.
Завладевший вожжами похабник и острослов
маяту умножает в умах горячих голов,
среди шуток соромных и блеяний в смех овцы
и последней короны бледнеют, тонут зубцы.

Снова сдвинулось что-то в подвижных земли пластах,
вольнодумства змея поедает себя с хвоста,
утпая в жерле нескончаемых бед, утрат,
во вселенском котле и кипит, и скрежещет ад.
Только Бог не оставил создания своего,
никого не пытая, не требуя ничего,
погружая свой крест в человеческих бед расплав,
нам несёт благовестие, смертию смерть поправ.