Разговор с девушкой, псевдознатоком поэзии и поэто

"...Для веселия
           планета наша
                мало оборудована..."
В.В. Маяковский

Итак он был поэт Есенин.
Романтик, гений, хулиган.
Пел нежно соловьиным пеньем,
Носил припрятанный наган...
"А разве он носил оружье?"
Спросила меня девушка с наружи
милая и вроде не глупа.
"Простите, это лишь метафора была,
что б отразить сопротивленье граней
его раздробленной души".
Иначе для чего ему душить
себя в тот вечер в Англетере,
где вместо бархатной портьеры
на окнах вьюга стала шторы шить?
Но стоп! с тобой не будем мы спешить.
А будем постепенно длить
свой разговор для пониманья,
как, стал бы он на этом свете жить?

Итак, у главного героя был наган.
Лишь только он поэтом не был,
но всё ж любил красивых дам,
их цвет волос белёсый пепел.
И был немного...хм...в доску пьян.
Да только стих мой не об этом.

А стих мой лишь о двадцати
процентах, тех что ты отмеришь, 
любую часть его пути.
И всё, во что ты свято веришь,
ты сможешь в остальных найти
(их кажется десятков восемь было)
оставшихся от двадцати.

Серёжа мог бы подрасти,
и очень в этом помогало мыло
с веревкой, что его мешок с костьми
на паровой трубе весел, но
за окном кончался срок.
Страна ждала от года свежего дыханья.
А на столе его, как с края мирозданья
лежал потрёпанный листок,
как самописный некролог
с царапинами крови: "до свиданья..."

12.03.16