Мартовской ночью

Как же п**дато мартовской ночью
Гулять под легким дождём
Проходя пустые скверы и площади
Но об этом пока подождём
Мысль моя состояла не в этом
Да кто меня вообще слушать будет?!
Кто вообще может зваться поэтом?
Тот кого слушают люди?
Или не слушают
Но он все же пишет
Строки как струны перебирая
То очень громко
То чуть потише
Рождается правда немая
Гуляя под тёплым весенним дождиком
Не зная ни веры, ни сна, ни покоя
Вы себе это представить можете?
Почему вообще происходит такое?
Откуда строки рождаются эти?
Откуда они в голове его снова?
Поэтовы строки как будто дети
Хоть сам он и не желает такого
Как у Старкова
Новое слово
Рождается в муках кровью
Стихи как цветы
Среди суеты
Пахнут незримой любовью
Ну... это все по крайне мере
Именно я сейчас так считаю
Вы всё прочтёте и не поверите
Стихи рождает не темень ночная
Где-то там в тихой комнате
Сидя на проводе
Поэт сейчас пишет эти строки
Едут машины
А мысли незримо
Идут
У разбитой дороги
Поэт сидит и что то пишет
Никому до поэта дела нет
Мысли и строки становятся тише
А ночь за окошком рождает рассвет

12.03.16 02.56