Твой поэт

Тебе лишь я пишу стихи и сочиняю строки,
тебе дарю весь мир, тебе сворачиваю горы.
Я для тебя открою тысячи планет,
Сотку из тканей целый мир, да хоть весь свет,
Пожалуйста, ты только будь моей.
Не станет больше никого и ты одна,
Лишь ты одна моя, а я лишь твой поэт.
На небе сотни звезд горят лишь для тебя,
как жизнь моя, горит душа - она твоя,
Твоя, бери скорей, не обожжешься,
Она тепла, как талая свеча,
Я жду, когда ты, наконец, ко мне вернешься,
Сожмешь в ладони рук моих прохладу,
И, словно звездочка на небе, мне робко улыбнешься.
Как будто так и надо.
Как будто надо было нам расстаться,
Прощаться, плакать, улыбаться
другим. Не мне и не тебе ведь этого не надо.
Давай не будем, я прошу, останься рядом.
Сядь, посиди со мной, сожми покрепче руку,
укутайся в пальто мое. Не нужно? У тебя есть куртка.
Славно. А может чай или вино?
Не хочешь, да и пора тебе домой?
Прости, я лишь хотел сказать, обговорить, обдумать,
пообщаться, нет, нет, конечно, не хочу тебя запутать.
Прости, я начал отвлекаться.
Звезда моя, я твой поэт, в футбол я не играю,
я создаю и все дарю тебе,
Все, что в уме я сочиняю, и на листе пишу во тьме.
Конечно, не могу с небес, на самом деле,
я снять звезду и подарить тебе.
Да и к тому же, ты поверь мне,
Никто и никогда не принесет ее в руке,
Ведь, что на небе кажется крупинкой,
Увы, во много раз крупней.
Любить меня тебе решать, конечно,
Не хочешь - так прямо говори.
Ты, знаешь, я твой друг сердечный,
И твой навеки я, увы.
Что говоришь? Нет смысла нам с тобой встречаться?
Не видишь ты в стихах моих любви?
Понятно. Значит все же расставаться...
Шутишь? Ох, больше так ты не шути.