мне кажется все смешным, и до боли чуждым. мигает лампочка в коридоре, лапой шуршит мой кот.
известна всем (по своей природе) такая важная Турандот.
на тонких пальцах ничьей свирели танцует музыка. но без слов. в тени беззвучья, ломая стебли, расслышать можно тоску шагов.
моя беседа с самой собою склонилась ивою к кипятку.
попытка скрасить субтитром память, пометкой в левом больном углу. не обернется кому-то боком. не смажет кляксой его нутро.
оклеить стену забытым фото, развеять по ветру дым души.
в твое окно постучится кто-то. не бойся, это слеза воды. а в зазеркалье случилось что-то. но, знай же, Шляпник, увы, — не ты.
своих героев нашла я в книге, забытых кем-то. напрасно. зря.
и каждый раз в затяжных куплетах, о них безпамятье волокя, анализирую четверть века, в которой кем-то была и я.
15.02.16.
мне кажется все смешным, и до боли чуждым
© Copyright: Софья Смольникова, 2016
Свидетельство о публикации №116031109003
Свидетельство о публикации №116031109003
Рецензии