Мне ангелы пели на днях,
Будто бесы открыли охоту
На поэта из декабря
Родом из девяностого года.
И отныне усопших пришлых
В сон - я должен остерегаться.
Будто каждый бродяга, и нищий
В горло станет мое цепляться.
И написанное теперь
О наркотиках, и сатане
- Раскроет последнюю дверь,
И утопит меня в вине.
Слушай! Слушай! - шипят крылатые.
Ты - потерянная душа.
Не кидайся искать виноватых.
Виноват! Виноват! Мешаешь!
Уходи! Уходи! Твой путь
Не имеет уж продолжения.
И о жизни своей забудь.
За стихи не сыскать прощения.
Я открыл с перепугу глаза.
Капли пота покрыли лоб.
Дайте мне пару лет, небеса.
Скоро я закажу себе гроб.
***
© Copyright: Быков Макс, 2016
Свидетельство о публикации №116031108845
Свидетельство о публикации №116031108845
Рецензии