Не вините

Вы кричите, что флаг наш запачкан в крови,
Что не место костям в колесе,
Но ведь веру и голос, солдаты, свои
Предпочли вы немецкой красе!

Что дороже - алеющий темперой бант
Или бинт на пробитой груди?
Пока спорите вы, золотой аксельбант
Утопает в помятой степи.

Рассчитайте патроны: вам пули - слова,
Офицер, заикаясь, твердил.
У него, словно пепел, седа голова,
И остатки растраченных сил.

Что ему до степи, где младые тела
Белизну отдавали земле?
Что торчат в них штыки, как в аду вертела,
И глазницы пустеют во мгле?

Только глуп офицер, как солдаты его,
Пусть винит их за глупость Господь.
Потому что за них, за Царя одного
Устилает степь женская плоть.

Не вините бойцов, что наивен азарт,
Что бело неразумное знамя.
Потому что за Русь и родимых ребят
Женской кровью питается пламя.

Только скоро затухнет развратный пожар,
Что рождает неведения злобы.
И забьются сердца, и забудут кошмар
Те, кто помнит врага и оковы.

Перепачкано знамя, но кровь та чиста,
Чище вашей нетронутой шпаги.
Так не стоит ругать их, и ради Христа
Наберитесь, солдаты, отваги.