И нету радости больше,
Эх, гуляй непутевый ум,
Мой разум не станет проще,
Чтоб купил меня толстосум.
Говорите: "Дурная слава
У этой девчонки-поэта",
Что стихи мои как отрава,
Коробят душу эстета.
Вот вернуться бы в отчий дом
И забыться в объятьях отца,
Погрузиться в глубокий сон
И слушать песнь соловья.
А вы и дальше кипите желчью
И пускайте меня по миру!
Всё равно вы твердите вечно,
Что я бестолочь и задира.
Мне смешно ваши сплетни слушать,
Не такая большая утрата,
Я не буду о том горевать,
Что в душе вы не так богаты.
Да, бунтарка, да, я задира,
Я такая какая есть,
Признаюсь, далеко до Шекспира
И изъянов во мне не счесть.
И нету радости больше...
© Copyright: Елена Шуваева, 2016
Свидетельство о публикации №116031106364
Свидетельство о публикации №116031106364
Рецензии