Что же кажется чувственнее мне снег,
Где снежинка тает в тепле ладони.
Что ж в созревшем – виден пустой орех,
В скорлупе без дыр, без следов агоний.
Можно жить, простив, метастазы грез,
И топить ночное в кофейной чашке,
Отпуская душу на свой утес,
И дымить в окно, участив затяжки…
Тщетно каплям пота последних сил,
Орошая мрамор холодной кожи,
Тенью бывшей страсти взорвать тратил
Пепелящего, на просторном ложе.
Что ж никчёмен так анти-яд весны,
Или рядом сердце устало биться,
Год за годом проигрывая коны
Виртуозной, певчей, бескрылой птице…
Тишина, щемящая под ребром,
Поздней ночью все же проявит милость,
И сведет с коротким, бесцветным сном,
С чем по-прежнему жизнь двоилась…
Что же кажется
© Copyright: Юрий Гайд, 2016
Свидетельство о публикации №116031100116
Свидетельство о публикации №116031100116
Рецензии