Пусть я не Есенин, под кудрявым кленом,
Но и мне знакома, нежность женских рук.
И весною ранней, я бежал из дома,
К нимфам в рестораны, под сердечный стук.
Там кутил безбожно, пропивая совесть,
Напрочь забывая,о своей семье.
И в угаре пьяном, разливая горесть,
Я рыдал над рюмкой, о своей судьбе.
А потом забывшись, засыпал с красоткой,
Распуская слюни, на ее груди.
А на небе темном, золотистой лодкой,
Месяц бормотал мне, что то о любви.
Пусть я не Есенин...
© Copyright: Александр Белов 15, 2016
Свидетельство о публикации №116031009853
Свидетельство о публикации №116031009853
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.