Говорят, мои друзья горят в Аду.
Говорят, и мне билет найдется.
Будто бы я глупости пишу
про свое безжалостное солнце.
Будто бы и ей уже давно
все мои слова - до фонаря.
И поможет разве что - вино,
или водка... Часто говорят...
И в поэты мне проход закрыт,
и любовь моя - игра безумца.
И со мною сумасшедший говорит,
называя грязь мою - искусством.
Будто все знакомые мне - лгут,
и до бесконечности жалеют.
Будто дети в спину мне плюют,
и к мечте забиты глухо двери.
Говорят, что Ангел мой уже
от меня отозван небесами,
и в моей воинственной душе
- бесы с раскаленными глазами
отбивают в черный барабан
песню смерти, ярости, и тризны.
Будто мне остался лишь стакан,
как финально-верный смысл жизни..
Говорят, меня боятся люди,
и свирепые большие звери.
Ну и пусть. Нас время всех рассудит.
Пусть глаголят. Ибо я - не верю.
Говорят...
© Copyright: Быков Макс, 2016
Свидетельство о публикации №116031009234
Свидетельство о публикации №116031009234
Рецензии