Мир, кажется, сбит фанерой, сколочен досками,
Как в малобюджетных фильмах, ну, в павильонах.
А что, если все на свете реально плоское,
И нет никаких дорог, вовсе нет объема?
Вот, что, если глубина - это только кажется?
В ней все так к рисунку тянется, к схемке, к знаку.
Мир в целом все время мнется. Всегда бумажится -
Не радует в жизни, просится на бумагу.
Вот, вроде открыты страны, даются визы нам,
Мы едем, а чувство, будто сидим на месте.
Как перед громадным плазменным телевизором
Все время, и только думаем, будто ездим.
А что, если мы и сами не отличаемся,
Пустые нули, как дырочки в грампластинке?
Мы плоские столь же. Мир наш вокруг вращается,
И мы не снаружи вовсе, внутри картинки.
Иголка от нас все дальше и дальше с возрастом.
И мир расширять все больше и больше нужно.
Бог смотрит на нас - он только один вне плоскости.
Бог смотрит на нас, и кажется, Богу скучно.
Иголка
© Copyright: Макс Стативко, 2016
Свидетельство о публикации №116031000844
Свидетельство о публикации №116031000844
Рецензии