Простите все, кого забыл,
А может кто-то и любил..
Им так казалось, или мне..
Но часто вспомню я о дне,
Что вырван из календаря.
Там письма старые горят,
Там солнце, снег, ветра, дожди,
Там удивительное "жди"..
Там то, что называлось "жизнь",
Подчас собрание реприз,
Роман с прологом без конца,
Дней вереница без лица.
Бывало так, и будет здесь,
Но добрая забьётся весть,
Как птица шалая в окно..
Потом, как старое вино
Пьянит, тревожит, бередит..
Однажды всё переболит.
И перебродит, захмелев
Тот день растает, отлетев.
Тот день..
© Copyright: Андрей Голота, 2016
Свидетельство о публикации №116031008310
Свидетельство о публикации №116031008310
Рецензии