Опять метель окостенелая
прижала в сумерках к стене.
Вовне – всё зыбкое, нецелое,
во что-то целится во мне.
Плюётся колкою и слёзною
шрапнелью комьев снеговых,
лепечет песню несерьёзную,
бьёт безвоздушностью под дых.
Иной бредёт – в сугробы валится,
И след простыл – пурга, пурга.
А я, поэт, хотя не пьяница,
стою зачем-то на ногах,
держусь за сгорбленную стеночку,
небесконечно одинок,
и трещины сухую веночку
вплетаю пульсом в свой венок.
Забыл, что прожито и пройдено,
куда иду – не разобрать,
но под ладонью – та же Родина,
пусть не тепла и не добра.
Иным она – стена расстрельная,
иным – застенков забытьё,
а мне – спасение метельное,
наследство светлое моё.
Пускай сегодня и не с теми я,
чей светел дом и стол накрыт,
играю сердцем я в пристеночек,
не позабыт, не позабыт.
Стеночка
© Copyright: Владимир Алексеев Псков, 2016
Свидетельство о публикации №116031006433
Свидетельство о публикации №116031006433
Рецензии