С рос тишинных выспевая,
Вызревая сном цветочным,
Зовностию как мерцая,
К нам являют многоточья.
И пушисто, и зноённо,
Что в момент дыханьям тесно,
Будто ты как опоённый
Током зноев расчудесных.
И ведь это так легко всё -
Улыбнутся незаметно:
И дымит уже жнивьё всё,
И дыханьям как не пресно.
Ну, а если ж колыхнутся
Воздымлёнными грудями,
Ягодицею качнутся -
Ты душою будто пьяный.
Как они в тишИнах спеют,
То неведомо и Богу,
Он не знает как корпеют
Те стозовные пороги.
Что и губы в них другие,
Чумачёвой как наградой,
То как стонны, то шальные
Как зарёны винограды.
Упаси с них шёпот слышать,
Как услышишь, так пропал ты,
Спил лезвийную стодышность
И на дно кувшина пал ты.
И тебя сомнут нещадно
Нежью страшною, магичной,
Тестом словно виноградным,
Что подвздошиям трагично.
Удружил же Маг вышинный
Выспевая их в тишинах...
/Альбатрос/
Кувшинные наваждения
© Copyright: Альбатрос 99, 2016
Свидетельство о публикации №116031004906
Свидетельство о публикации №116031004906
Рецензии