Книги 01. 03. 2016г

Тишь читального зала ветхих библиотек,
Была желтая пресса, шедевры, макулатура,
Были комиксы для мимолетных утех...
Ныне ставшие пеплом в каминах цензуры.

Были книги великих, и неизвестных творцов,
Словари, альманахи, журналы и партитуры.
Были чувства и были пародии на любовь,
Но заветного не было в скопе литературы.

Все не то, и не так, то не годный финал,
То скучна суть былин, историй, рассказов,
У одной не хватает страниц. Эту не дочитал -
У нее в содержании все рассказано сразу.

Я обложки срывал, в дар минуты листам
Бег по книжным рядам, поиск верных ответов
Как открытых книг, много доступных дам,
Угораздило же полюбить записную книжку
поэта.

Я стихами всю боль острым жалом пера,
В её сердце чернильное, сердце болящее,
Она взлеты, падения все со мною пережила,
И одна меня знает. Знает меня настоящего.

Нам названье придумал и написал от руки,
«Счастье», чтобы до сердца без фальши,
Все стихи мои, с первой и до последней строки
Ей одной. Интересно, что дальше?

Быть моею - да, больно, и на пустые листы
положу я как на алтарь - чувства, воображение
Строк сплетение, станем едиными - я , она
и наши мечты,
И возможно история получиться с продолжением...