Утро сонного человека

Утреннее солнце осенних белых дней…
В нём жар и огненность заменены прохладой.
И льётся бело-жёлтым оттенком акварель
На лабиринты улиц, дома и тротуары.

Тремя часами ранее земля была в тени,
И солнце, не взошедшее пока, ещё не грело.
И жёлтый тусклый свет роняли фонари
На спящее под дымкой её седое тело.

Проснувшись от прохлады, коснувшейся спины,
Пытаешься укрыться в объятьях одеяла.
И так, чтоб с головой, чтоб были лишь видны
Глаза и, может, нос… – а большего не надо.

Пытаешься согреться, пригреться, замурчать,
Но не до сна уже – часы бессовестно воруют время.
И вот уж, петухом пытаясь прокричать,
Будильник скачет по столу, расправив перья.

А за окном темно. Там холодно и страшно.
И где же тот мотив, что нас толкает вдаль?
Так хочется укрыться, сбежать от слова «важно»,
Но долг и совесть снова читают нам мораль.

И вот, в бессилье тела пред властью сна и ночи,
Ты разлепляешь сонные тяжёлые глаза.
Ну что – привет! Вот день настал... Всклокочен?
– Не бойся, солнце встанет – закружится земля! …

Утреннее солнце осенних белых дней…
В нём жар и огненность заменены прохладой.
И льётся бело-жёлтым оттенком акварель
На лабиринты улиц, дома и тротуары.

18.11.2014