Моим Поэтам и Тебе

         
Нет, я так не могу... Я читаю запоем все их стихи,
Понимаю, насколько они талантливы,
И мне хочется вырвать и сжечь из блокнота все эти листки.
"Но ты тоже неплохо пишешь"- говорите мне вы...
Только я не умею писать, а безумно хочу,
Но слова не срываются с губ моих на страницы.
Они тлеют внутри меня, разлагаются, а я молчу.
Ну а если пишу, то выходят какие-то небылицы.
А внутри у меня расцветают весною сады,
А внутри у меня разливается свет янтарем.
И я что-нибудь выжала из себя, если б ты
Прилетел ко мне этим пасмурным октябрем.
Но куда мне до них, до этих небесных светил?
Я сама понимаю, что слишком еще глупа,
И Создатель, наверное, что-то во мне упустил,
Раз нема я, хотя отнюдь не слепа.
Я бы радость свою, сомнения, страх и боль
Излила на листы стихами, но все не так!
Только как ни крути, умножая на ноль
Получаю ноль. И строки с мыслями явно идут не в такт.
Ну и пусть, все равно мне их вслух никогда не читать,
Разве что, когда выпью с другом бокал, другой.
Я так много тебе и миру хочу сказать…
Только губы свои почему-то не в силах разжать.
К черту все: и поэтов, и муз.
                Да и черт с тобой!