Фитц, я не верю, что ты умер

Фитц, я не верю, что ты умер - где ты?
Я - в Горном Королевстве, я - мастерю марионеток.
За моим окном - бесконечное небо и горы -
Мне всё равно. Это больше, чем горе.
Это - просто пустота - что не наполнить.
Смотрит на меня солнце - чужое и слепое -
А мне не до него - не до солнца, не до света -
Я повторяю только - Фитц, где ты?
Нет, не в могиле - этого ответа не приемлю.
Тебя не могли положить в ледяную землю -
Ты не мог просто умереть и исчезнуть -
Не мог весь мир стать ничтожно бесполезным -
Не мог дракон - так и не родившись - рухнуть.
Тянутся в окно - белые соломенные руки -
Солнце их грызёт, мороз их лижет по-волчьи -
Склеен мой рот - луной и морозной ночью.
Я день за днём кукольные руки ломаю,
На моём лице шутовская маска немая.
Сам я кукла давно, сам - забытая игрушка -
Вернись, Фитц, и отдай мне мою душу -
Мою душу и судьбу - белого пророка -
Сердце исколото болью, руки - иголкой -
Надо снова мастерить, снова восстанавливать,
То, что изломано внутри - то, что окровавлено.
Зашить - склеить - и - прикрепить шарниры.
Снова один - посреди бесконечного мира.
Снова и снова к сердцу боль подступает -
Как ножницы или шило - ржавая, тупая.
Фитц, ты ведь не умер - это неправда?
Кто-то со мной, как с ломаной куклой, играет -
Вертит - туда и сюда - руки и ноги -
Может быть, это судьба - может быть, боги.
Я на столе своём аккуратно разложен -
Кто-то срезает ножом мышцы и кожу -
Кто-то копается в сердце - из любопытства -
Ежеминутная пытка длится и длится.
Фитца нет, он умер - так говорят мне.
Сердце тряпичное в бурых засохших пятнах.
Кровь засохла - намертво - и не смыть её.
Где ты, Фитц? Я не могу без Фитца.
Птицей без крыльев бьюсь в закрытые окна.
Кажется, я был когда-то - белым пророком.
Кажется, кажется - или привиделось это?
Я был шутом - с кожей белого цвета.
Я был пророком - и что-то болтал безумное.
А потом - всё забыл, когда мне сказали - умер.
Что такое - пророк? И почему - белый?
Кажется, что-то я мог, что-то умел я.
Что-то играл и пел - и кувыркался -
Белый пророк, а кровь - всё-таки красная.
Что-то умел - а что - не вспомнить - увы мне.
Слепо глядят на меня куклы живые.
Куклы живые - я нет. Жизни нет во мне -
Боль клокочет в груди неумолчным ветром.
Когда-то я что-то мог. Но всё погибло.
Фитц, ты ведь был - мой, а я - твоим был.
А теперь я никто, меня нет. Только кукла. Тело.
За окном падает снег. Он такой белый.
Ничего я не могу - только ждать и мучиться.
Сколько крови на этом снегу, сколько крови жгучей.
Я могу лишь мастерить, точно руки - отдельно.
У меня так черно внутри - что какой же я белый?
Ничего не могу - где ты? - ни кричать, ни плакать -
Покрываю кукол черты - я блестящим лаком.
Я покрываю лаком - на сердце пятна.
Фитц, приди, Фитц, вернись обратно…