«Этой страны, о которой тоскую,
Её не бывает…»
Эдит Сёдергран
Этот костёр, полыхающий, он превращается в дым.
Дым поднимается облаком, облаком, плотным, седым.
Этот костёр, догорающий, станет золой, или пеплом;
Этот костёр, что недавно лишь был он пылающим пеклом.
Тлеющий уголь. Смеркается. Сад опустел, нелюдим.
Мысли неспешно вплетаются в сизый, рассеянный дым.
Сумерки. Сосны застывшие. Тени сместились, поблекли.
Изредка вспыхнет, погаснувший, в медленно стынувшем пепле
Этот костёр…
Этот костёр, угасающий, сизый, рассеянный дым.
Дым улетучился с облаком, облаком, плотным, седым.
Но остаётся Поэзия – горстка алмазов из пепла.
И не коснётся забвение тленом своим, или пеклом
Этих стихов, несгорающих. Не превращается в дым
Этот костёр…
Этот костёр
© Copyright: Борис Шатов, 2016
Свидетельство о публикации №116031000268
Свидетельство о публикации №116031000268
Рецензии