Позади сотни строчек, не тяну за нити
шепелявый почерк, гремящий и днем и ночью
в голове, яме сточной. Мысли точность
путается о пни, говорят, пиши проще.
Сложно ворох в порядок идей привести. Тошно
тошнит на грядки, извилины стерты толчеей,
рассекающей добро ото лжи.
винограда кисти пьянят, полон кисет-самосад,
звезды строятся в ряд, думать - прямая дорога в ад.
Умный или дурак? Вот бы знать. Был бы рад...
Ускоряю шаг? По пути много новых слов или снов? Новь.
Построю по реке мост или похоронный звон волн,
на суку сидит дрозд, жизнь накрыла на стол.
А ты сметешь со стола густой, рыхлый снег декабря?..
Сотни строк
© Copyright: Румата Монтег, 2016
Свидетельство о публикации №116031001789
Свидетельство о публикации №116031001789
Рецензии