Любовь не убить

Избивали любовь, как боксерскую грушу,
Убивали ее, раздирали  ей  душу,.
Убивали любовь на обломках заката,
Убивали любовь, как и ересь когда-то.

И бросали любовь, как дешевую обувь,
Ко рту  грязь подносили: ну-ка, попробуй.
И  топтали ногой, как росу на рассвете,
И пинали, да как! Ее взрослые дети.

Без защиты любовь, вдруг однажды осталась,
Будто сердце воткнули в ступени вокзала.
Не сумела любовь от врагов защититься,
Только шорох ресниц ее милого  снится.

Свет улыбки его в весенних рассветах,
Трепет губ на ветру, ожиданье ответа.
Дрожь в ладонях, томление в тесной груди.
-Я приду, говорил, а она выдыхала – приди!.

Щекой к жаркому солнцу она прикоснулась,
В омут  бурной реки с головой окунулась,
Золотистой струею рассвета   в полет уходила,
В его тесных объятьях  себя  растворила.

Нет важнее  мятущихся  юных сердец,
А потом она – мать, ну а он, уже сыну отец.
Отчего-то тогда, что куда подевалось,
И нежданно любовь за порогом  осталась.

Чемоданом с  оборванной тоненькой ручкой,
На  чистом  бумажном  листе лишь кавычкой.
Углем от костра  на цветущей поляне,
Сухостоем  цветов, что давно уж завяли.

Лучиком света, зажатого дверью, кричала,
Разодранным парусом  каждое утро встречала,
Ударом    столетней сосны  о  землю  стонала,
Охрипшей волною  разбилась о  ребра причала.

В родное  окошко влетала  израненной птицей,
Чтобы ушедшим дыханьем его  насладиться.
Светлым маревом двор  иногда заполняла,
Только с каждым визитом линяла, линяла.

Убивали любовь, как   ненужную тварь убивают.
В  кисло-пахнущем  ящике мусора  вдруг забывают.
Убивали ее, чтоб следа от нее совсем не осталось.
Только, к счастью она, как всегда, возрождалась.

Убивали  во злобе  ее от не знанья,  иль всуе,
Убивали ее, но она, как всегда, существует.
Торжествует Любовь  во дворцах  и лачугах,
Прорастает она  даже в малой пичуге.            

От радости,  где-то проснувшись, нежданно дыша,
Любовь в сердечке розовом  ликует малыша.
И не безликая она – Любовь, и не разменная монета
Но  вечная она и в жизни, и в Петрарковских сонетах.
         
              Виктор Чернявский