Как чума, болезнь, что хуже всяких,
По нашим разбежалась головам.
Поразила всех: хороших, безобразных;
Постучалась в дверь она и к нам.
Я по ошибке дверь отворотил ей,
Я дал ей пищу, кров, тепло и свет.
Она мне платит чистою монетой
И отведенный сокращает срок
до мала лет.
Читает ночью мне одну и ту же мантру.
Мы все беспомощны и глубоко несчастны.
Что все умрем когда-нибудь, когда-то,
Когда наступит день
побед прекрасных.
И кажется, не победить в борьбе мне этой,
И тяжелеет голова.
Склоню ее я на подушку
И буду слушать горькие слова.
7 из 100
© Copyright: Уходи Фрося, 2016
Свидетельство о публикации №116031010934
Свидетельство о публикации №116031010934
Рецензии
